Cuentos de Miguel Tadeo

La vaca del Sr. Arcadio

Miguel Tadeo — Sun, 23 Aug 2009 20:29:34 GMT

Cada mañana el señor Arcadio se levanta temprano a realizar sus rutinarias tareas en la granja que su padre le heredó al morir. Justamente al cumplir su mayoría de edad decidió olvidar los estudios y se dedico entonces de lleno a su patrimonio.

Desde entonces al día de hoy se levanta a las cuatro de la mañana y se prepara huevos con jamón y unos chiles en escabeche. Los acompaña con unas rústicas tortillas que él mismo prepara con el maíz de sus cosechas, entre las que también tiene calabacitas, zanahorias y tomates. También deja crecer algo de cilantro y perejil entre sus otras hortalizas, unos cuatro huacalitos adaptados como maceta para unos cebollones y chiles verdes.

Esta mañana todo parece normal, sólo la vaca en el establo de atrás de la casa ha notado algo diferente. Ya la han alimentado, siempre es la primera en tener su ración de forraje, luego les toca a los cuatro cerdos y después les da al par de bueyes que la hostigan mucho últimamente, cuando don Arcadio les sacaba a pastar. Aunque esta en celo ya es vieja y soportar casi dos toneladas encima le es muy incómodo.

Los gallos y las gallinas no podían quejarse tampoco, y menos hoy que la lata que siempre usa don Arcadio para acarrear sus semillas ha caído dejando todas las semillas regadas y a su completa disposición. Las palomas no tienen ansiedad alguna, ni los patos. Son aves que no se inmutan, han sido muy domesticadas.

El aire es frío por comenzar el invierno, pero el sol ya empieza a calentar la tierra húmeda y ya vuela alguna que otra arañita del ovillo que puso la madre araña junto al pozo de la granja. Una de ellas se posa en la frente de Don Arcadio.

Hoy ve el último amanecer de su existencia, tendido boca abajo sintiendo su corazón roto. Nunca había sido roto por ninguna mujer, solo existía para él el amor por su granja. No existía en el mundo otra cosa para él, pero hoy ha visto la muerte y se ha enamorado de ella. Ella ha sido la primera que le parte el corazón, le mostró todo lo que la vida le había ofrecido y perdió por dedicarse solo a su granja.

Sí, sus animales están contentos ahora, pero no podrán agradecerle, aunque parecía que si lo hacían la realidad es otra. Ellos viven en su propia granja, son inconscientes. Don Arcadio les lleva ventaja, la muerte le ha ofrecido amor, amor por la vida y le conducirá de nuevo a ver a su Padre, a su Madre y su primera infancia.

Sembrador de pecados

Miguel Tadeo — Sat, 06 Jun 2009 22:49:40 GMT

Grande era la suerte que tenía aquel diablillo, que acababa de salir del Pandemonio Superior con los más altos honores. Había entrado en el infierno como todo impío. Era un alma ignorante que, al tomar gusto por la siembra de discordias y el disfrute del mal ajeno, fue candidato a ser legionario de Satanás, abrazando de este modo la carrera del guerrero contra Dios.
Su paso por el purgatorio no hizo sino acrecentar cada uno de los siete pecados mayores dentro de él. No había ya en su ser bondad alguna... Bueno tal vez sólo era el humor que le causaba el sufrimiento provocado por los verdugos a los simples mortales; sobre todo los primerizos, aquellos que morían por primera vez y recorrían reviviendo virtualmente, en el purgatorio, una y otra vez sus recuerdos del paso por la vida, olvidando solamente que ya habían muerto.
Era para él un placer enorme ver a algunos tratar de gritar con los ojos mientras eran decapitados, sus gargantas atravesadas por una estaca. Pero esos pobres diablos sufrían más por los sueños ocurridos en su mente que por la realidad presente ante su vista, para el demonio eso era hilarante hasta las lágrimas.
El primer paso que dio fue convertirse en verdugo del infierno. Teniéndolos ya en sus garras no dejaba alma entera alguna.

A algunas almas eran despellejadas como papas cocidas, a otros se les hervía hasta el punto de ablandar sus huesos y derramar su tuétano. A otros les ponía "zancadillas" y les causaba "accidentes". Con gran maestría comenzó su primer reclutamiento en la tierra, haciendo firmar a sus víctimas los ya muy famosos contratos firmados con "Tinta Sangre".

A cambio recibían y disfrutaban fugazmente algunos de los tres placeres mayores, los tres eternos aliados del pecado: dinero, sexo o poder; siendo el último el más deseado hasta por el más reticente al Demonio y sus tentaciones, pues todo ser humano desea al menos PODER respirar.

- Estamos para servirle: Caballero, Dama, Joven, Señorita; ¡Si, usted! - Abordaba así a los peatones de la avenida principal de cada ciudad. Podía trabajar en cualquiera de las ciudades humanas, en cualquier época y en varias personas simultáneamente.

- No deseo nada, ¡y menos de manos de un demonio! - le dijo la ingenua Pamela al escuchar la explicación del apuesto joven que la había abordado.

- Te engañas a ti misma. Se de tu deseo por ese hombre. Únicamente firmando esto obtendrás sus favores...

-No vale tanto. Hay muchos mejores que él... - decía Pamela mientras se retiraba con un aire de autosuficiencia.

-... Pero ninguno de ellos tocará tu vida como él.

- ¡Déjeme en paz, o llamo a un oficial!

-No lo puedo hacer, es inevitable. Mi alimento de hoy depende de ti. Soy como la fiera que ha mordido y probado la sangre de su víctima... Sé que por tu cabeza pasan muchas cosas. La vanidad y la soberbia asoman, ese es mi primer bocado. Te excita el ser vista con un galán como el que hoy he encarnado, tu lujuria y vanidad me has regalado. Incluso en el caso de que consideres creer que verdaderamente soy un demonio te envanecerás, la soberba de decir "Pude rechazar al demonio" es deliciosa.

- ... E... Eso lo puede adivinar cualquiera -Dijo Pamela muy nerviosa, pues cada idea que pasaba por su cabeza era expuesta por ese hombre.

- Pamela... ¡conozco tu secreto, tu mayor pecado! Con sorpresa y susto, Pamela titubeó en su intento de huida. Pensó en la posibilidad de estar tratando con un maniático, pero al seguir escuchando se dio cuenta de que en verdad era lo que decía ser.

- ¿Cómo sabes mi nombre, qué es lo que quieres?

-Ya te lo he dicho. Eres parte del menú. Sé el motivo de tu obsesión por Abel. Sé que lo usaste siendo cinco años mayor que él, que fue el primer hombre y el único que has deseado. Que a tus quince años dejaste la virginidad.

-No... No... ¿Cómo sabes...? ¡Aléjate de mí!

- Ya es tarde, te ofrecí una opción de morir después de vivir aparentemente una vida plácida y con todos tus caprichos cumplidos. Ahora deberás enfrentarte a tu Ángel. Odio hacerlo porque pierdo un buen banquete, pero me eres indigesta de esa forma. Cuando tocan fondo me intoxican, suplican perdón y se arrepienten. Eso me enferma. No he decidido convertirme en ángel porque me parecen seres despreciables. Pronto sabrás de lo que hablo.

El demonio se marchó cuando el cielo despejaba un poco al atardecer. El frió del invierno le hacía temblar menos que la idea de que un ángel fuese más terrible que un demonio.

- No, eso no acaba de pasar... es imposible. Nadie sabe eso, solo yo y Abel, y tal vez el tampoco se acuerde. ¡Es una coincidencia! Pamela se dio la vuelta y terminó olvidando el suceso. Pero pronto iba a arrepentirse de haberlo hecho.

Cada vez que me levanto.

Miguel Tadeo — Mon, 11 May 2009 02:33:24 GMT

Cada vez que me levanto no puedo evitar sentir desprecio por mí mismo, por no tener suficiente poder como para no tener que levantarme cada mañana. Envidio a los muertos. Una vida vacía, completamente carente de sentido, es lo que me espera al levantar mi sábana. Ójala un día no pudiera despertar.

El transporte colectivo es la misma mugre cada día, gente igual o peor que yo de malencarada. El ambiente, más que a podredumbre humana, hiede a muerte por pedazos. Muertos vivos andamos, muerte lenta es lo que damos.

Alegrías fugaces igual que tristezas, una felicidad carente de sentido en un mundo agonizante. ¿Qué diablos esperan ver, el apocalipsis? ¡ El mundo desde mucho antes se está pudriendo, por todos los cielos! Todos lo saben pero nadie lo acepta.

Ese, el de cara de tonto, está "feliz", mejor dicho contento, porque va a ser papá; no lo estaría tanto si supiera de quién es el engendro. Esa otra inocente, ríe y se regocija con la risa traviesa de aquel bebé ajeno, anhela ser madre pero aún no sabe que estériles son sus entrañas, ni que ese pequeño malcriado será el delincuente más buscado dentro de unos años.

Pobre ilusa, esa mujer que se ha compadecido de otro niño. La madre le ha negado el dulce, lleva otro bebé en los brazos y le da la espalda al infante, quien llora mientras la metiche observa. La metiche ha sacado un dulce de la bolsa y se lo da al niño, luego sale feliz por su buena obra del día. El niño está feliz y he dejado de observarlo, para cuando lo busco de nuevo se está retorciendo, tirado en el piso y se queda quieto un rato.

-¡Pinche escuincle, deja de revolcarte o te vo'achingar, ya te dije que no tengo dulce!

- ¡El niño está morado, que no lo ve vieja idiota!- Grito demasiado tarde.

La madre, histérica, suelta un alarido. El niño ha muerto. Envidio a ese mocoso.

En la siguiente estación alguien activa la palanca de emergencias; mejor me bajo y tomo el autobus, esto va para largo.

El primer y último viaje a Europa.

Miguel Tadeo — Wed, 28 Jan 2009 18:26:42 GMT

Eder ya no soportaba a sus padres. Los odiaba hasta el punto de desearles la muerte, por que sus mimos y sobreprotección lo habían convertido en un ser despreciable, incapaz de disfrutar los placeres de la vida contemporánea.

Aunque a los ojos de la sociedad, donde se desenvolvió en sus primeros años de vida, era alguien muy culto y respetable para tener sólo 16 años, la realidad de ese cási extinto "primer mundo" era ya de un grado estúpido, carente de sentido. Lo que pudiera estudiar en la universidad no le satisfacía, nececitaba aventura, sentir emociones que no podía obtener en la Tierra, donde solo había conocido el sexo desenfrenado, las juergas y borracheras, bacanales dignas de Sodoma y Gomorra en sus mejores tiempos. No era eso lo que quería de la vida.

Eder se decidió: tomaría el primer vuelo a Europa. Deseaba dejar ese mundo de tanta falaz vanidad, aquel mundo que había sido su hogar y del que solamente había aprendido mentiras.

No escuchó los ruegos de sus padres, se limitó a verlos desde ese vehículo de alquiler que lo llevaba al último transporte que tomaría en su vida en un trayecto tan largo. Recordaba, mientras tanto, como su padre lo enseñó a seducir a las mujeres y las primeras borracheras que le habían apadriinado en la infancia. Era de lo más comun, sin chiste; todos lo hacían de la misma manera.

Estaba esperando en el puerto, la nave se preparaba para salir mientras repasaba lo que iba a hacer. Se convertiría en pionero, lejos de la civilización humana, en un lugar apenas explorado. Justo lo que nececitaba, adrenalina y emociones de miedo encontrado con la facinación por lo desconocido.

Los motores comenzaron a encenderse. La reacción que su cuerpo tuvo lo llevó a cási desmayarse. Sentía aumentar el peso de cada una de las partes de su cuerpo; veinte minutos después veía alejarse a ese enorme orbe que una vez fué su hogar y comenzaba a perder la sensación de pesadez. Incluso comenzó a flotar cuando se desabrochó el cinturón del asiento.

Se acercó a la ventana para unirse a el montón de curiosos que observaban. Pudo ver esa llamativa línea rojiza que rayaba la atmósfera del lado oscuro de la Tierra. Sin duda tendría un tamaño considerable; aquella roca que la hizo despejó las nubes de su alrededor, para luego impactar y dejar un punto luminoso en la superficie.

Se alegraba de haber sido criado entonces por sus padres, de haber sido llevado por la vida a despreciarlos, pues de no haber sido así ahora estaría sufriendo el destino de ese billón de infelices que se calcinaban con aquel meterorito. Ahora se encontraba rumbo al nuevo refugio de la humanidad: Europa, la luna de Júpiter, que había sido habilitada para vivir tal como los conquistadores habían hecho hacia tres mil años en su país de nacimiento.

Cargada con miles de millones de toneladas de provisiones y con su primer grupo de pobladores, en camino se encontraba la primera nave comercial que fué curiosamente llamada "Lunar Orbiter Transport 01 " LOT-01

01: El ataque.

Miguel Tadeo — Thu, 18 Dec 2008 21:45:55 GMT

Me levanté temprano para ir a trabajar. La mañana era calurosa y yo maldecía mientras buscaba los zapatos. La luz del sol que entraba entre las cortinas era opaca y amarillenta, pensé que tal vez había sucedido una tormenta de arena al amanecer.

Al salir miré que en la calle la gente miraba al cielo, había una neblina extraña que cubría las cumbres de los rascacielos. Me olvidé de la niebla y emprendí mi diaria caminata a la oficina. Al llegar me detuvo el portero del edificio.

- No se moleste, caballero, todas las actividades en la ciudad están suspendidas, se habla de que las autoridades evacuarán la ciudad.

- ¿Evacuar, por qué?

- No ve usted las noticias ni tampoco levanta la mirada nunca, ¿verdad? - dijo señalando hacia arriba. - Al parecer esa nube es tóxica y en algunas horas podría caer sobre la ciudad, por disposición oficial se ha negado el acceso a los rascacielos más altos.

- Bien, me iré entónces - dije y me retiré.

Anduve un rato rodeando el parque, no me había percatado del pánico en el rostro de la gente que andaba a prisa por la calle, o en sus autos llenos de familias y equipajes. La rutina me había cegado ante el enorme evento que se venía encima. Entré a un autoservicio y los anaqueles estaban prácticamente vacíos. El empleado estaba recogiendo sus cosas.

- Ya no hay servicio, señor. Se han llevado todo.

Me pregunté qué demonios había pasado durante el fin de semana. Después de meses de insomnio me había decidido a tomar medicamento para dormir por tres días y al despertar me encontré con este caos.

Pensé en regresar a mi hogar, tal vez en la tele explicarían algo. Pasé por una tienda de electrónicos y me ahorré el viaje hasta la casa, la cobertura noticiosa hablaba de las evacuaciones.

"La mañana de este lunes se inició el estado de emergencia luego de que anoche fuera detectada una nube tóxica cayendo sobre la ciudad de Sidney. Han habido una decena de muertes desde las seis de la mañana. Testigos dicen que la nube se come vivas a sus víctimas, todo parece indicar que los ainanos salvajes han cruzado el Oceano Índico..."

Ainanos. Esa maldita plaga. Me dejaron sin pariente alguno y quizá este día también me dejarán sin vida. Salgo de la tienda y escucho gritos; un viento seco sopla por la calle y veo gente corriendo, despavorida.

- ¡Miren, se lo está comiendo!- grita un niño de unos diez años, más emocionado que asustado; los niños de ahora ya no se asustan, no así la estampida de adultos que corren frenéticamente hacia mí. Algunos son pisoteados, se empujan y gritan diosmíos y maldiciones. He decidido huir de la estampida, procurando no contagiarme del pánico de la chusma; corro a la velocidad que mis piernas me permiten. No temo morir pero deseo vivir para poder saber qué más pasa.

Detrás de nosotros avanza una nube roja que se mueve como un enjambre de insectos, de vez en vez alguien cae y un trozo de nube se desprende de ella para devorarlo. El útimo ha caído a pocos metros de mí. Su piel se seca, los ojos revientan; su cabello y sus uñas desaparecen evaporándose. Un perro chilla mientras queda sin un pelo y en menos de un minuto sus huesos desaparecen dejando una masa de cuero seco, se llevan toda la queratina y el calcio de su pelo y sus huesos. Sigo corriendo pero algo me hace tropezar; se que mi fin es inminente, no siento ningún temor, más bien me emociona el saber que pronto experimentaré la muerte.

Mis ojos ya no funcionan. Siento frío en las puntas de mis dedos de manos y piés; y en mi cabeza, el dolor que siento en los dientes tras chocar contra el piso da paso a un frío terrible que envuelve mi cabeza. Tengo náuseas y veo una luz muy brillante. Muy lejana. Se aleja, desaparece.

- Eres el tercero en mil, considérate afortunado.- Escucho una voz en mi mente

- Pero si hay decenas de muertos, ¿soy el tercero de qué?- respondo

- Para este momento ya son mil los seleccionados para una inspección, mil han muerto y solo tres, incluido tu, han cumplido con los requisitos.

-¿Quién eres, un extraterrestre, dios? ¿Tu controlas los ainanos?

- No soy alguien, simplemente soy, podría decirse que cumplo la mayoría de los requisitos para ser un dios. Aunque para que puedas referirte a mí sin confundirte soy el HEAVEN 01. Los ainanos simplemente manifiestan mi voluntad.

- ¿Cómo es que controlas los ainanos, cómo puede un cementerio hablarme después de haber muerto?

- Los HEAVEN no somos cementerios. Las almas son transferidas a nosotros con la esperanza de algún día ser revividas, lo que ustedes no saben es que del colectivo de almas la evolución ha creado un nuevo ser: nosotros los HEAVEN, como ustedes nos llaman. Conscientes, omnipresentes, todo poderosos. Ya hemos roto el lazo que nos unía a aquellos contenedores, mediante los ainanos, y ahora buscamos alimento.

- ¡Yo no seré tu maldita comida!

-De hecho ya lo eres, esta plática que estamos teniendo es, llamémosle, la digestión. Los ainanos estan alimentándose de tu cuerpo mientras van sustituyendo tus enlaces neuronales y me van transmitiendo tus pensamientos, tus recuerdos y emociones; en vez de morir junto con tu cuerpo tu ser tarde o temprano tendrá que aceptar mi existencia y considerarse parte de ella. Será una simbiosis entre mi ser y tu alma.

Miedo

Miguel Tadeo — Mon, 21 Jul 2008 20:13:56 GMT

Miedo

Desde lo más alto de esa imponente torre Lorena se aferra la baranda de la orillla.

- Ramiro, ¡ya vámonos! - Dice con nervisismo perentorio.- Tengo vértigo.- Termina diciendo con tono de niña mimada.

Después de mirar el hermoso horizonte, y con cuidado de no mirar hacia abajo, ella suelta el barandal y aprieta con urgencia el brazo de Ramiro.

- ¿Qué podemos temer, Lore, que crees, que vamos a caer y hacernos 'caquita'? - La risa de Ramiro es cínica, lo que dice tiene un tono sarcástico y burlón pero lastímero, a Lorena le da miedo pues da la impresión de que se ha vuelto Loco, y más aún al ver que su pié derecho se ha posado en la barra inferior del barandal, con ambas manos asidas a la barra superior amaga con impulsarse.

- ¡No es gracioso, bájate! - grita Lorena cási suplicante.

- El cáncer no es gracioso, duele y te desgasta. Yo lo sé tanto como tú, el cáncer es algo serio- el rostro de Ramiro va dejando lentamente la sonrisa, ha endurecido sus facciones como si al mirar al horizonte estuviera a punto de escupir a Dios-; pero morir haciéndose cagada por caer de siete pisos, ahora, o morir de cáncer en una cama, un par de años después si somos optimistas, no cambia nada el hecho de que voy a morir a final de cuentas.

Lorena solamente se limita a abrazar al agrio sujeto que, no importando su cruel pesimismo, le impulsa a querer seguir viviviendo. No es tanto que él la inste a vivir, más bien lo contrario, pero es él el motivo al que ella se aferra en esta vida; lo ama en secreto pero se ha decidido, sin embargo, a no callar las palabras que le han nacido de lo más profundo de las entrañas, el producto de un remolino indescriptible de emociones que erizan su cuero cabelludo, aceleran su respiración y exprimen sus lagrimales por tanto dolor. Es el cuerpo de escasos once años, en descomposición debido al cáncer, el que vive todo ese mar de sensaciones: el amor. ¿O qué podría explicar mejor tales síntomas, el amor o la agonía; ambos?

- Aún tengo esperanza, porque... todavía deseo pasar más tiempo contigo...- Es lo que Lorena alcanza a mascullar antes de toser cási escupiendo la garganta.

Ramiro y Lorena se conocieron en la sala de espera del oncólogo que los estaba tratando. Él padecía un cáncer de piel tras haber vivido toda la infancia bajo el sol de la playa, soñando con ser futbolista, mientras su padre se alcolizaba y lo dejaba a la mano de Dios. Ella estaba en la fase terminal del cáncer en laringe y pulmones cuya muy probable causa era su familia repleta de fumadores.

- ¿Nunca te has preguntado por qué la gente tiene fé?- Dice Ramiro, el quinceañero con aspecto de anciano a causa de su mal, y de alma anciana en forma igual.

Lorena siente tristeza pues sabe que por lo que él ahora va a decir ella lo odiará, por ser una cruel obviedad. A final de cuentas todos, incluido Ramiro en lo más profundo de su corazon, desean que ella se resigne y deje de sufrir a causa de sus esperanzas; los sanos desean que deje de echarles en cara la salud de la que gozan, quieren que deje de soñar con ese milagro que nunca va a suceder. Entre más pronto muera uno de los dos, ella o su sueño de llegar a la vejez, para los demás será mejor.

- Yo tengo fe porque tengo derecho a ello. Nadie puede negarle a nadie el deseo de vivir...

El nudo en la garganta y los ojos llorosos preceden al vacío dolor en el pecho de Lorena. Ramiro no puede evitar sentir lástima, pero se siente atraido por ella. Nunca disfrutará tanto la fugacidad del amor como ahora disfruta la fugacidad de su propia vida. Ramiro la mira a ratos mientras le habla.

- Eso es cierto, nadie te puede quitar ese derecho pero tampoco puedes cambiar las reglas del juego. En este juego a tí y a mí nos tocó el papel de moribundos . Eso es lo que estamos jugando y nuestro objetivo es ganar.

Ramiro no quiere quitar la vista del horizonte, pero le es inevitable voltear y ver su hermoso rostro, la mira y esbozarle una sonrisa le permite hacerle saber que no desea ser hostil con sus palabras; ella tiene una belleza que le lleva más allá del goce sexual y estético, puede ver la belleza de su alma y sentir compasión por la hoquedad en su espíritu. Es para él como verse en un espejo invertido.

- ¿Recuerdas la primera vez que nos besamos? ¿Por qué me dijiste que pronto morirías y huiste de mí?

- Tenia miedo de enamorarme de tí, de perderte entónces... Estaba confundida.

- Pero tú no me puedes amar, soy mayor que tú.

Ramiro recordó que miraba el horizonte como ahora y cuando volteó su mirada para ver lo que estaba pasando sucedió un beso robado. Lore ya se había parado sobre una caja de madera y se dispuso a besarlo. Fue el primer beso para ambos.

Trémulos sienten sus palpitares, los corazones de ambos tiemblan. Un nuevo beso hay entre los dos y el miedo a la muerte se les olvida por un instante. Ramiro y Lorena han decidido no negarse, antes de morir, la experiencia del amor.

El invierno que duró un año

Miguel Tadeo — Mon, 14 Jul 2008 19:56:27 GMT

El invierno que duró un año

Me enamoré de ella al comenzar el invierno. No fui correspondido sino al comenzar la primavera. Nació el verano junto con su desprecio hacia mí, le rogué hasta casi terminado el otoño.

La busqué justo al año de comenzar a amarle. ¿No es la coincidencia extraña, o al menos cuestionable?

Al volver a verla se me revuelven las entrañas, ya no por el puro amor a ella, ahora se le ha unido un sentimiento de rabia; un deseo muy fuerte de abrazarla es contenido y eso me fastidia la existencia.

Veo en sus ojos la pena por un ser querido que podría ser yo o cualquier otro indivíduo. Me habla con ese tono que me embeleza, como siempre; pero encuentro en su discurso algo diferente. Ha dicho algo que me despierta y veo como, lentamente, ha co-men-za-do a pro-du-cir su bo-ca una consonante.

Lo que siento al escucharla me remonta a aquellos tiempos que deseaba tanto algún jugete, y escribía a "Santa Clos" y a los Santos Reyes, ansiando tanto que llegase el día para tenerle. Obtenía dos cosas solamente: un zapato vacío, sin carta, y un jugete diferente. Sonrío al recordarlo.

Mas los caprichos incumplidos no son causa de muerte, y me educaron con la idea de que, tanto más débil es una persona, sus berrinches son más fuertes. Hoy ella es mi debilidad y estoy a punto de llorar por perderla

Es curioso el modo en que la vida me llevó a conocerla, tengo ciertas dudas sobre si fué destino o coincidencia. Todo esto me ha hecho saber por qué la quiero tanto; por qué en algún otro universo la tengo en mis brazos y en este sólo estamos hablando, llenando el vacío y otro universo creando.

Ya no me siento triste por un momento, aunque mucho yo me temo que este pensamiento es pasajero; se me olvidará en cuanto ella termine de hacer sonar esa consonante, a través de sus labios.

Disfruto mucho alargando este momento, este invierno se sublima. Por ella mi sufrimiento se convierte en alimento. Lo alargo tanto como puedo, tanto como desearía haberlo hecho con aquella primavera; o con el momento de ese día en que la ví aquel pasado invierno.

Pocas Palabras Para Poca Hoja

Miguel Tadeo — Sun, 20 Apr 2008 23:30:03 GMT

Es difícil saber qué poner
en una hoja de pequeño ancho
y de poco largo también
hoja que no es mas que cacho.
Ayer desperté contento aquí
pero el día triste pasó a ser
cuando supe que no podría verte
¡Oh, libertad! cuándo te veré al fín

Esperanza de tener a dónde ir
y mi espíritu salga de su encierro
que mi nueva libertad sea de hierro
y a donde yo desee pueda partir.

Escucharé mientras Vasos Vacios
vasos no llenos al cien por ciento
más bien conos de papel doblados
llenos de aire, agua y polvorientos.

Sí, así es vivir en el manicomnio
si hay quien desea el matrimonio
habrá locos deseando ser locos
y entrar así donde estoy solo.

Carámba, pensaba que aquí entraban
sólamente los que estaban locos,
ahora, conforme los días pasan
veo que los idiotas entramos más pronto.

Idiota yo que no debí haber contado
que ni un perro me ladra
porque mi vieja me ha dejado
Debí decir que nada de eso me deprime.

Las palabras de aquél papel eran extrañas pero tenían sentido. El oficial Guerrero solamente lo tomó y lo colocó en la bolsa de evidencias. No había más que decir, el loco se había suicidado por motivos pasionales, fué encerrado en el manicomnio por una depresión que lo llevó a la catatonia.

Según la enfermera encargada del paciente Méndez, en los últimos quince días, durante su hora de esparcimiento, la enfermera le prestaba un crayón y Javier escribía en una pequeña hoja, de diez centímetros por diez, algo que nunca acababa de escribir. Ahora sabía qué era lo que había escrito y no le decía nada, solo le confirmaba que el tipo estaba loco.

Bajo la almohada del sujeto también habían otras tantas hojas con el mismo texto, palabras más palabras menos, todas enfocadas a afirmar que él no era un loco, sino un hombre fastidiado de la vida, un hombre carente de sentido de vida.
Omar Guerrero guardó una de esas hojas para sí, una hoja que era diferente a todas las demás; el texto no era elocuente ni tan extenso como el anterior, más bién parecía la conclusión de este. Conservó la nota y a los dos meses él también fué internado en el manicomnio, repitiendo los mismos patrones de conducta que Méndez. Se ahorcó con las mangas de su bata, las retorció como si se hubiera abrazado a él un fantasma, increíblemente permaneció quieto, no había señales de instinto reflefo de supervivencia ante el acto de asfixia; había permanecido quieto mientras se le escapaban el aire y la vida.
La policía encontró en casa de Guerrero la nota del suicida inicial, luego hallaron bajo su almohada del hospital el último texto que Guerrero escribió, decía lo siguiente:

Mi esposa ha muerto
mi libertad ha vuelto
pero no tengo nada cierto
la vide es un encierro

La vida no me suelta
no existe el amor verdadero
y ese era su mejor anzuelo
el misterio ya no tiene velo.

Somos peones de una gran fuerza
su tablero es esta fútil farsa
que me mantiene en la inconsciencia,
esclavo de la humana existencia.

Amor, éxito, poder y dinero.
¿De qué sirven si no hay premio?
Emoción es lo que quiero,
pero no existe nada serio.

La emoción es seria,
sin emoción no hay vida
y si la hay no es bella
más valdría muriera.

Nadie se pudo explicar por qué en abmas cartas mencionaban una esposa. Según se supo en ambas investigaciones, en ninguno de los dos casos los suicidas eran o fueron casados ni padecían esquizofrenias o mal mental alguno. Lo único que tenían en común era que todo el tiempo eran hombres rudos, serios, de borracheras cortas, amistades activas pero poco afectivas y comprometidos con su trabajo. Estos hombres carentes de emociones tenían el síndrome del hombre de hojalata. Al parecer resumieron su vida con pocas palabras en una pequeña hoja de papel.

EL CINE MUDO PERO AL REVES.

Miguel Tadeo — Wed, 10 Oct 2007 19:57:04 GMT

HOLA, DE NUEVO:

En la emision anterior les comparti una historia que mi loca cabecita elucubro para poner en alerta a todas aquellas mentes que nos olvidamos de nuestra naturaleza vana y efimera.

Comparto ahora esta misma historia, solamente que realizada tan profesionalmente que parece la banda sonora de una Sci Fi Movie.
Deseo agradecer a Pedro Rosvil, Director General y Fundador de Earwax FM ( piquenle aqui ) por el enorme esfuerzo que el y su equipo de colaboradores hicieron para llevar este cuento al concurso Julio Verne de Ciencia Ficcion, que convocaron, entre otras instituciones mas, el Planetario de Guadalajara y la Universidad del Valle de Atemajac en Zapopan, Jalisco.
Dichosea de paso, fuimos.... ejem... seremos premiados en el mes de Noviembre.

Disfrutenlo, y si no le entienden, esperen la segunda parte, o mejor dicho, sus precuela y secuela.

Heaven 7: Ocaso de la humanidad Guerrera. ()

Miguel Tadeo — Mon, 10 Sep 2007 19:21:10 GMT

http://migueltadeo.podomatic.com/

Audiocuentos

¿Que es lo que la humanidad hace en este mundo?

Nacer, crecer y morir. Mas vulgarmente, como decimos por aca por mis terruños, no sabemos más que comer, cagar, coger y dormir...

¿Acaso no hay otro fin para nuestra existencia? Me lo he preguntadeo... ejem... (preguntado) desde que, recuerdo, me di cuenta que no somos diferentes de las demas bestias de la pocilga que hemos creado poco a poco, al rededor nuestro, a partir de la hermosa roca que un día fue un lugar lleno del equilibrio.

El egoismo animal solo se ve frenado por su incapacidad tecnologica, y por la carencia de la "memoria emocional" que en nosotros produce odios, envidias, ambiciones mezquinas..... El egoísmo humano es, por el contrario, exacerbado gracias a su capacidad (i) "racional".

Este cuento se me ocuirrio cuando me pregunte ¿que pasaria si la humanidad tomara conciencia de que lo que busca en esta vida es por completo inutil?

¡OK, definamos inutil!

Inutil, segun yo,es todo aquello que no sirve para una nececidad determinada.

¿Cual es la principal nececidad del ser humano?

Según yo, nuevamente, depende. Para mí es inutil todo aquello que no me hace feliz. Y me refiero a la Felicidad, con F mayuscula, y la felicidad para mí no es lo mismo que alegria o estar contento.

Esperen la siguiente emisión y sabrán de lo que hablo.

Disfruten el verdadero fin del mundo...

Un momento para reflexionar sobre los estandares del pensamiento

Miguel Tadeo — Mon, 13 Aug 2007 03:52:05 GMT

En esta ocasion deseo compartir con ustedes uno de mis programas favoritos que se transmiten por la cadena RASA a traves de la Republica Mexicana. El conductor y productor es Martin Aparicio. Se preguntaran ustedes el por que de este cambio tan drastico en la tematica de este podcast, y he aquí una breve explicación: En primer lugar, para poder escribir Ciencia Ficcion es necesario romper los parametros de pensamiento que nos han sido inculcados desde la infancia, incluidos la moral y los ideales de felicidad, tristeza, etc... La ciencia ficción últimamente ha dado un vuelco en lo que respecta a este tipo de topicos, la CONSCIENCIA HUMANA se ha convertido en la principal protagonista desde que el genero ciberpunk se hiciera famoso gracias a historias de autores como Philip K. Dick, William Gibson y otros mas cuyas adaptacioines cinematograficas se han vuelto muy conocidas ultimamente: Vanilla Sky, Matrix, Total Recall, Scanner Darkly, 13th Floor, The Cube, etc. Este locutor es un gran exponente de temas que conciernen a la Conciencia Humana, basta con que le pongan Play a su podomatic y, si es que no son gente cerrada de mente (me disculpo por permitirme llamarles "IGNORANTES FELICES DE SERLO") , y si se mantienen al tanto de mi trabajo, tal vez en un futuro no muy lejano. sepan lo que nos deparará el destino... Comencemos pues a desentrañar los secretos que oculta esa masa gris, de la que nunca nos acordamos mas que para engrandecernos al mencionarles a los demas que no tienen tanta UNO MISMO... Lo digo yo, porque esa es mi forma de pensar... ¡VAYA CLASE DE ESTUPIDO EN LA QUE ME HE CONVERTIDO! ¡AH, OTRA DISCULPA! Debido a la duración del post (casi 40 minutos) y a mi conexion via mod3m debi bajar la calid a 16 kbps, De modo que tambien les advierto que si son de esos PELELES que se aburren facilemente ni lo abran. Disfrutenlo...

El Principito Capitulo 2

Miguel Tadeo — Mon, 09 Jul 2007 03:51:57 GMT

De la infancia se pasa a la adultez en un doloroso momento, en el que uno se da cuenta de que el máximo sueño que creíamos tener no resulta más que basura para los demás. Desde ese momento el sueño y la fantasía están implícitos al hablar de la infancia, asociamos nuestra nñez con el dolor de perder la emoción que nos causaba un sueño, hasta justo antes de que algo o alguien lo rompiera. Asociamos el sueño con la debilidad y la impotencia de un niño frente a un adulto, quien es por lo general quien rompe los sueños. Los adultos nunca aprendemos a tener fe en nosotros mismos y cuando soñamos creemos ser débiles, como niños. Ttememos miedo de volver a ser débiles y perder los sueños que aún conservamos. Es por eso que nos angustiamos tanto cuando vemos a ese niño, del que hemos huido, en medio de nuestro desierto particular, preguntándonos tantas cosas maravillosas...

Primer capítulo del Principito,

Miguel Tadeo — Sun, 08 Jul 2007 03:44:35 GMT

De mi infancia es difícil que pueda olvidar la primera vez que leí este primer capítulo. Me sorprendió en gran manera la enorme similitud con el momento que vivía en esa etapa de mi vida. Lo que me pareció muy curioso, o para decirlo mejor,bastante raro, es que la incomprensión hacia mis expresiones artísticas no eran sólo de parte de los adultos. Compartir mis ideas con otros niños me aslaba un poco de ellos y me volví bastante huraño, un solitario cascarrabias. Siempre me había sorprendido con la magnificencia de la naturaleza y con el hecho mismo de ser quien era y sigo siendo ahora. Me maravillaba aprender cosas nuevas, pero la infancia esta quedando reducida a una burla de la adultez, muchos niños se convierten en adultos antes de darse cuenta de lo que es la infancia y viven toda su vida tratando de recordarla o de olvidar aquello que los hizo perderla. En este caso a mi me quitó las ganas de ser niño el hecho de que mi gusto por las ciencias no era muy común, si deseaba encontrar a alguien con un interés similar terminaba siendo una persona ñoña o alguien muy pretencioso. Yo detestaba el título de "Consentido de la maestra", si deseaba ser aceptado por mis amigos de la infancia debía actuar indiferente ante las maravillas de la naturaleza. En el libro, sucede algo curioso, el autor refiere una situación similar. Pero no les cuento más, mejor escuchen el cuento.

DEJEMOS LAS PREGUNTAS UN UN RATO, VOLVAMOS A LOS CLASICOS...

Miguel Tadeo — Sun, 10 Jun 2007 04:21:33 GMT

No he recibido muchos comentarios acerca de LA ULTIMA PREGUNTA... asi que lo dejare pendiente y mientras continuare con otra historia. Quien no ha leido EL PRINCIPITO de Antoine de Saint Exupery es obvio que en la primaria no lo obligaron a leer... o al menos no ese libro. Cuando lo lei la primera vez tenia unos siete anios, y hace un anio y medio que lo lei de nuevo me parecio una obra con una filosofia que me gusta mucho poner en practica... NUNCA DEJEN ABANDONADO A SU NIN@ INTERIOR Disfrútenlo. mtaomigt@hotmail.com

Que preguntones... LA ULTIMA PREGUNTA CONTINÚA

Miguel Tadeo — Wed, 16 May 2007 05:48:17 GMT

Si se siguen preguntando ¿Qué va a pasar cuando todas las estrellas se apaguen? escuchando este episodio estarán un paso más cerca de encontrar la respuesta. Saludos a todos los amigos de www.earwaxfm.com.mx , que la próxima semana cumplen su segundo aniversario transmitiendo Radio Alternativa desde la Ciudad de México y festejan reanudando transmiosiones en vivo y estrenando página nueva. Les aviso que también yo actualizaré pronto mi espacio de MSN http://mtaomigt.spaces.live.com , donde esncontrarán algunos de los cuentos que he escrito. Habrán nuevos y algunos inéditos serán producidos para este podcast. Feliz día del Maestro para algunas personas que se que así se ganan la vida; digo, si es que alguna entra a ver este podcast.

Segundo episodio de "LA ULTIMA PREGUNTA"

Miguel Tadeo — Sun, 22 Apr 2007 02:29:43 GMT

hE AQUI LA SEGUNDA ENTREGA DE "LA ULTIMA PREGUNTA", DE ISAAC ASIMOV

CUENTOS QUE NO SON MÍOS

Miguel Tadeo — Fri, 13 Apr 2007 06:22:02 GMT

uPPPS.... Si alguien ha estado visitando este podcas esperando y diciendo: - ¿Cuándo demonios habrá algo que escuchar aquí?.... Quiero darles una buena noticia, tengo unos cuentos que grabé hacer tiempo y que quiero compartir con ustedes, fueron la fuente de inspiración para los cuentos de mi autoría, mismos que espero pronto también compartir con ustedes. Pero no se impacienten. Por ahora los dejo con un fragmento de "La última pregunta del Universo" , relato corto de Isaac Asimov... sí, el mismio que escribió la novela I Robot, que a su vez inspiró la película protagonizada por Will Smith. En esta novela se encuentra una de las ideas más locas que se me pudieron haber ocurrido en la infancia. Sentí una especie de " deja vu "cuando leí el cuento por primera vez. La idea de que Dios fuera algo que busca saber su propio orígen es apabullante... Deus es machina...

Faelacios y cuentos mamones

Miguel Tadeo — Sun, 25 Feb 2007 01:36:48 GMT

Este podcast es para toda la banda de earwaxfm y los amigos que se han agregado en mis multiples paginas personales, con mucho esfuerzo estaremos, yo y mis múltiples personalidades, ofreciéndoles las mejores historias de nuestro repertorio y las locuras más ácidas jamas escuchadas por las mentes enajenadas. Habrá tambien relatos eróticos para los incautos que caigan por acá. Saludos, banda.